Ти береш папір і олівець … І пишеш лист. Воно може бути довгим, а може в одне слово … Ти пишеш тому, кого вже немає … Але не відправляєш, а просто складаєш, підносиш до вогню і спалюєш … І вітер відносить попіл і той біль, яка була всередині тебе …
Це синдром літнього табору. Ти їдеш в табір і відривається там по повній, і це найкраще літо в твоєму житті! Ти їдеш додому і чекаєш наступного літа, щоб все повторилося. І ось ти приїжджаєш … А все змінилося: і вожаті, і діти, і друзі не такі … якісь дивні. І все … пройшли кращі роки, кращі … і їх не повернути …
Мої почуття зможуть згоріти … і той біль, яка всередині тебе. Я не хочу недомовок.
Я був би ідіотом, якби не визнав свої помилки. Я помилився. Я облажався. Я кудись поспішав. Я квапив події. Не розібравшись з тим, що мені заважало. Чіпляючись за минуле, озираючись назад. Бажаючи забути, але не перестаючи згадувати.
Який я дурень, що хотів жити минулим. Я застряг посередині, не простив. Чи не пробачивши собі. Чи не рухаючись далі.
Я виходжу заміж. Через місяць. Я радий.
Сьогодні йде дощ. Нехай у тебе все буде добре.
Я не входжу туди, звідки не знаю, як вийти.
Думаєш, ми всі мріємо, що ти зараз приїдеш і врятуєш нас на своєму довбаному мопеді?
Дивись. Бачиш кільце? Чи не відкриєш двері, спочатку я розіб’ю їм вікно, а потім – твою морду!
Ти поїдешзі мною і заплатиш за мій вечерю.
Вести себе по-дорослому, це як? Бути 30-річним і жити як старий, який не вміє насолоджуватися життям?
Ти валялася в бруду? Це гній. Гній? Не можу повірити. Це занадто прекрасно, щоб бути правдою.
Вона донесла на небезпечного хлопця, та ще й закохався в нього.
О-о, які люди і без охорони.
